Мне год на этом снимке, а на этом -
за семь десятков. Стал ли я поэтом?
Бог знает. Знаю я ли? Нет, пожалуй.
«Любовью сам себя не часто жалуй,
пока не будешь назван белым светом
поэтом», - говорю себе порой.
…Глядишь - под носом, смотришь - за горой.*
*сравни с древне-шумерским: «Кажется голубем в руке,
оказывается коршуном в небе».