Я не Пушкин, даже не Есенин,
Не умею как они писать.
Но смотря на сей пейзаж осенний
Хочется о нём мне рассказать.
Лист багровый был ещё недавно
Зелен весь, на дереве блистал,
А теперь он сорван ветром, плавно
На сырую землю тихо пал.
В синеве небесной зазвучали
Птичьи песни где-то там в дали.
С родным домом стаи уж прощались,
В край чужой летели журавли.
Грустно чуть, но это ненадолго –
Осень ведь прекрасная пора,
Со своим приходом первым долгом
Урожай обильный нам дала.
А вернее Бог дал Своим детям,
Все заботы взявши на Себя.
И на нужды наши все ответил,
Как Отец нас с нежностью любя.
Я не Пушкин, даже не Есенин,
Не хочу, по правде, ими быть.
За талант важнее ведь спасенье,
Главное, чтоб Господу служить.