Недавно я купил себе розовые очки, и это был успех.
Я любил оставаться в тени, будучи на виду у всех.
Буквально - представь, ты юзаешь дым, и вокруг как снег,
Заметает все. Это был успех.
А потом я снял Полароид Гласс.
А они увы, поменяли нас.
Больше нет души, в том что напишу.
Я купил леденцов, и пакетом шуршу.
Моя жизнь из слез, а твоя - вся боль.
Иногда - экстаз. В основном - любовь.
Рисовал заказ, что привел домой.
И хотел любить. Говорят "не ной".
Я мужчина? Да. Я мужик - отнюдь.
Слов не передать - как меня ебут.
Сам внутри я враг, иногда же друг.
Может руку в кулак, а в другую плуг?
Есть мечта одна - ошибка в сети,
Той что родила, и тот что взростил.
Я люблю тебя, почему? Ответ:
Не хочу юзать тебя. Для меня твой плод - запрет.
НЕ буквально "плод", как любви плотской.
А скорее, будто "использовать" в целях найти покой.
Я люблю тебя, плачу когда один.
Не рыдаю, нет. Скорее грущу внутри.
Ты прости за то, что пишу стихи.
В них могу выражать "мирки".
Те, что так бережно несу.
Я взрастил себя, как грибы в лесу.
Как поля, луга. Как любовь свою.
Я горю? О ДА! Я горю.
Иногда придет мысль, что все это зря.
Что я зря пишу. Что я рядом зря.
А потом, прикинь, нападет тоска.
Я включаю музыку в которой суицидальная река.
Я плыву по ней. Нет, не умирать.
А скорее жить. Слов не передать.
Погоди, сейчас. Я думаю пример.
Нужно рассказать, будто "принять мер".
Говоришь, себя не люблю. Так вот:
Я люблю свой стиль. Только это прет.
Сам потерян, будто Грилз в глуши.
Выживаю? Да. Ищу плод души.
Тот пример. Ура, мысль подошла:
"Представляй себе что течет река.
И на ней так робко желтый лист плывет.
Он не знает бед, ему жизнь - как мед.
А потом изгиб - крутой поворот.
Перевернут плот. Все наоборот.
Жизнь идет верх дном, все устои - прах.
Везде ложь, и я - все держав в руках,
Потерял себя. Я не знаю грань.
Будто и живешь, и шьешь "время-ткань".
А куда уйдут все старанья твои?
Вкладываешься тут, там. А на счету лишь нули.
И такой предстала жизнь для меня.
И я выживаю в ней. И успеваю даже жить любя.
Все коротко здесь. Все когда-то умрут.
Но мало кто думает, что смерть - уже тут.
Мои друзья - я очень люблю их.
Я потратил силы, время для них.
И вложив себя, воспитав любовь.
Я вдруг осознаю - все -
Скоро может быть кровь.
И от этой мысли мне так противно - верь.
И я забиваюсь еще дальше под сердце в дверь.
И будь я не собой - я бы ждал подвох.
"И тут, как раз - сверкают пятки моих ног".
Я сбегаю? Да. Я бегу вперед.
Ведь бежать - не зло. Ты двигаешь наоборот.
Не идешь пешком. Не стоишь столбом.
А бежишь в том направлении, где сердцем чуешь дом.
Мне так больно здесь, я чувствую себя одним.
"Одинокий волк - сам себе господин".
ТЫ хотела жить, если я правильно понял слова.
Жить, так чтобы спокойно текла твоя река.
Каждый раз хочу рассказать о всем.
Но попадаю с ситуацию, что мы говорим о нем.
И тут как бы рофл должен быть от меня.
И он есть, я смеюсь. Тайно любя.
Я боюсь слов всем знакомых? Да.
Я боюсь что скажут мои друзья. Твои друзья. Все блять вокруг.
Я боюсь до того момента, пока не осознаю что я либо друг, либо недуг.
Вроде бы я начал писать от любви.
А потом вплел себя в эти стихи.
Зачем, скажи? Я не знаю. Но,
Я точно знаю лишь одно:
Я люблю тебя, и твои стихи.
В них ты сильная, а за ними - настоящая ты.
Они как твой щит, тебе без них кронты.
Так пиши их больше - не сжигай мосты.
Ты умна, ****ец. Охуел сполна.
И выставляя свой щит - ты будешь умна.
Ты боишься. Да, я знаю. Об этом твой стиль не ноет.
Тут как раз помог все тот самый Полароид.
После него - я смотрю на мир иначе немного.
Я научился видеть то, что скрывают за щитами строго.
Как бы не хотели люди отрешиться от камеры Обскура,
Моя - видит каждого насквозь, свечу всех с дуру.
И тебя видит тоже. Будто нагую деву.
Не о пошлом я , а о вечном гневном.
Я ведь вижу все. Я смотрю насквозь.
Видел тебя в и живую, и с щитом врозь.