На запах смерти мы летим, пытаясь
вписать кривую в параллельность крыльев,
чтоб обогнуть. Чтоб облететь всей стаей
источник запаха. Чтоб, притворяясь пылью,
стать вечными.
И взмахами беспечными
искать
медовый -
жизни
запах.
Может быть
удастся
левый
поворот
вписать
меж строк
такой огромной
книги жизни.
На запах смерти мы не морщим клювы,
он тривиален, как зимой пороша.
Летим. Касаясь кончиками перьев - градин
жемчужных. Россыпи в кладовке Гнева Бога.
Мы - не орлы. И мы летим не к трупам.
Однако запах смерти так навязчив,
что уклоняться или отметаться - глупо.
Равнобезумно поддаваться тяге
к клоаке, чвакавшей навстречу метеорам, летящим... Да? Куда? На запах? Это странно.
Но жизнь - не менее забавна, чем загадки
о жизни...