Мне кажется я дико болен...
В спокойствие и тишине.
Я в глубине души заполнен
Стихами, рифмами в себе.
Иду, они влетают сразу,
Лежу, они уж тут как тут.
Меня они настигли разом,
И ждут, когда и призовут...
К бумаге, строчка за строкою,
Плевать куда, плевать на что.
Они стремятся все на волю,
Для них всё будто решено.
И я для них сосуд иль пленный,
И управляют они мной.
Чтоб выйти в свет заледенелый,
Кружатся в мыслях в разнобой.
А если я им не подвластен,
И запираю их в душе.
То становлюсь совсем несчастен,
Разбитый в тёмной тишине.
Они твердят: " Ведь ты же пишешь...
Ну так пиши себе, пиши.
Какую ты проблему ищешь?
Ты будто, правда, не в себе ".
Я не в себе, я вами болен.
И вы есть я, а я есть вы.
Коль я стихами переполнен,
Тогда прошу : " из головы!...".