Меч в ножнах. Грохот войск всё дальше.. выше...
Река отяжелела, но не ропщет.
- Отбились! - гордый шум дубовой рощи.
Застенчивая радость клёна: "Выжил..."
От ласк озёра нежны и усталы.
Цветы хмельны, помяты и довольны.
Свет радуги, сходя, как с пьедестала,
с небес, стирает тени белых молний -
седых ворон. Им мало слов для плача.
Выписывая крыльями омегу,
беззвучно отпевают одуванчик,
расцветший в память будущего снега.