Далёкая гроза.
Мерцанье звёзд. Зарницы.
Возьму, сомкну глаза,
а всё равно не спится.
И чайки гомонят,
летают, хоть и полночь.
На стройке слышен мат.
Заткнитесь, суки! Сволочь!
Электросварки дым
заносит ветер в окна.
Вот, блин, и Южный Крым!
Качает ветви смоква.
Кувалды – бух! да бух! –
кричит ночная птица.
Опять одно из двух –
не пишется, не спится!
Высотки, как грибы,
растут, как те обабки,
и пашут, как рабы,
строители за бабки.
Июнь спешит в июль,
стройкраны, словно цапли,
такое бы и Жюль-
Верн выдумал навряд ли.
Во всех кварталах так!
Под скрежеты стройкрана
бульдозер прёт, как танк,
по днищу котлована.
Мэр обещал прикрыть
на лето.
Ясно – лажа!
Вот проявить где прыть,
а не старушек с пляжа
гонять, ментов спустив:
«Сан. зона!», « Глухи, что ли?..».
Народ наш терпелив,
а всё-таки – доколе?..