Шел обычный июльский безоблачный день...
Я сидел у окна и мечтал,
Что когда-нибудь горя ленивая тень
Позабудет про наш ареал.
Денег нет. Нет работы. Нет веры.
По дороге скрипя и хромая
Вдоль по улицам, сквозь опустевшие скверы,
Проплывает повозка чумная.
Кучер в ней сам как смерть, неприветлив и пьян,
Он угрюм и бесчувственен к бедам,
Его взгляд всегда пуст и по-своему прян
Этим пряным по-своему летом.
Его тощая лошадь не в силах порой
Довести пассажиров своих до конца,
И тогда скинув парочку у мостовой
Кучер злобно помянет отца и творца.
Он залезет на козлы, ударит кнутом,
Запоет про любовь и березы.
И покатит вперед, утирая тайком
Свои горькие-горькие слезы.