А он любил прохладные дожди,
Наивный шёпот сонных тополей,
Он не кричал апрелю: «Подожди»,
Не опасался стылых февралей,
Не отпускал искристую мечту,
В шкатулке сердца бережно храня
Сонату, что, пронзая высоту,
Душе дарила нежность ковыля.
Он слышал в предрассветной тишине
Мелодию, пришедшую из снов,
Он радовался снегу в январе,
Жизнь понимая без мудрёных слов.
Он просто жил, душою жизнь любя,
Даря земле сердечное тепло,
И по сей день наивная заря
Ждёт, что вернётся он пурге назло...
05 августа 20158