Кто срубит высохшие ветви
На древе памяти моём.
Ведь нет ни ноченькой ни днём
Покоя. Душат мысли эти:
Что вновь кого-то обижаю.
Забыл и имя, и число,
И может чёртом нанесло...
А я стыжусь, сижу, гадаю:
Кому же должен? Помнят, ждут
И утомительно и долго,
Того пустячного, но долга.
Никак покой не обретут.
И я ворочаюсь во сне,
Перебираю снов картину.
Эх, вот бы грянуть карантину!
Застрять бы Пушкиным в Шексне!
Но это - в рифму, плохо знаю
Я этот горе-городок,
Не низок - он и не - высок.
И в центре, вроде бы и с краю.
В России всё и вся - вот так.
Не рубят ветви у деревьев.
Они падут, в себя поверив,
Пробьют вам "крышу и чердак."
Как бы обидевшись, на то,
Что вы совсем, как конь - в пальто.