Я несчастен как человек без опохмела.
Я не понимаю в чем моя проблем.
Боль разрывает все мои вены.
Борюсь и не устану бороться с собою,
Но хотелось бы узнать от чего эта боль.
Откуда взялась и зачем здесь такой я?
Отравленный не средой, но собою.
Просто узнать от чего я не гасну,
Но затухаю под вечер как старая лампа.
Нет, не от ветра, но от потока мыслей ставшего им.
Нет, не хочу погибать, но с каждой секундой кажется, что уже минут пять как погиб.
Грустно, досадно... не описать словом.
Внутри будто воронка и её нужно срочно заполнить.
Раздражаю себя, раздражаю людей вокруг.
Интересно хоть кто-то мне рад или это всё театр и я заворожённый сижу в первом ряду?
Или быть может лежу на койке вверх пузом и мне санитары лица милые корчат чтоб я не ушёл в кому, и скушал свой ужин вкусный. (По капельнице поступающий в мое тело)
Чтоб я держался за эту свободу, но свобода ли это? (Обманут когда)
Но свобода ли это когда в глаза твои сыплют тонны песка?
Что происходит вокруг почему люди молчат, а улыбки их словно угрозы в лесу перед ямой вырытой и из неё уже твои кисти торчат?
Видишь я улыбаюсь и никаких вопросов не нужно, сам себе сделаешь хуже.
Утопишь себя, сам же в этой от дождя оставшейся луже.
Но я не могу перестать, лучше ведь же всё самому знать, нежели через время, случайно, от лиц третьих которые тебе ненавистны, от лиц этих которые твоей болью хотят напиться, поэтому ждут долго, поэтому ждут пока... Пока ты станешь свободным и в тот момент, тогда, ударят в твои глаза потоком воды, но не праведным, потоком таким что увидишь вновь, но будет ли это правильно, если знали заранее и не заикнулись даже, направили в кому тебя, заранее зная что скажут в конце то, что не уложится в твоей голове то, что сломает жизнь всю тебе?