Мне не надоест писать стихи ночью
Среди хлама на столе и в душе.
Я могла бы часами слушать его молча
Не важно, что и даже где.
Мне с ним спокойно и уютно
Вот так в глаза ему смотреть.
Румянец не закрасить пудрой
И в его льду гореть.
Ты слышишь? Наступает осень.
На синем серые облака.
На часах ровно восемь..
Прости, убегаю. Пора.
Я не знаю, что во мне находишь.
Почему тянет тебя ко мне?
До поворота меня проводишь
И вновь мурашки по руке.
Я писать стихи не устану
О природе и любви.
И пусть последнее не по карману
Мы сделали все что могли.
Мои бессмысленные строчки
Ты не узнаешь, не прочтешь.
Но здесь не будет многоточий.
Не обернувшись вот так уйдешь.
Я никогда тебя не держала.
Но холодом сжимается все внутри
Что так будет, конечно же знала.
Ты больше не любишь, не ври.
Это было все мимолетно,
Так пусть приятностью и останется.
Я вновь обниму тебя охотно,
Но что то внутри разрывается.