Ноябрьский вечер. Снег идёт.
Ладонью прикасаюсь к раме
и сквозь оконный переплёт
след на снегу ищу глазами.
А снег идёт, идёт, идёт -
но от меня следов не прячет.
Так видит запятые нот
На облаках альтист незрячий.
И я, как будто на бегу
застыв средь рифм и мелодий,
вдруг различаю на снегу:
Спи. Ничего не происходит.