Увы, но я ни бог.
И мысль мне дана, ни для того,
Чтоб воспринимать себе на равных,
Хребты идей, безумьем блещущих в ночи.
А для того, чтоб разорвать всю душу изнутри,
И до крови на плитах статных,
В душе искореняя зло,
Себя считать творцом судьбы своИ.
А что судьба?
Не эта ли старуха, с улыбкой полной сладкой лжи,
Пыталась столько раз убить ведомых ею?
И возразить мне не посмеет
Никто, будь то младенец иль старик,
Ведь рядом с ней мы все на равных.
С пелён и до закатных врат
Она нас под руку ведет.
А жизнь в сторонке робко млеет,
Она ведь так и не успеет,
Догнать нас на пути последнем в ночь,
И за руку схватив нас сохранить,
В последний час нам показать, что значит жить.
Но нет, она так далека, и тень ее уже размыта,
Увы, но ей не показать,
Все то, что нами бережно забыто.