Раздуто эго или смято,
или вобще удалено,
что для негo светло и свято?
А что к привычкам сведено?
Что позволяет в жизни этой
быть адекватным и родным.
И заставляет быть поэтом,
когда страданием paним?
Как рыба, пойманая в сети,
как билиардный шар в углу,
как конь, почуяв запах плети,
мятется Я, сметая мглу.
В горизонтали нет спасенья,
там черно-белых два крыла -
им не достигнуть жизни дна,
коль неприемлют озаренье!
08-06-2018, Санкт-Петербург