Поэт, который долго не писал,
Сначала злится, а потом ярится.
И вам в кошмаре даже не приснится
Его зубодробительный оскал.
Он думает: "Ну вот, сейчас, сейчас"
Но рифмы не идут, не льются строки.
Он бродит, пасмурный и одинокий,
И верит в порчу, заговор и сглаз.
Нет ничего печальней этих дней,
Когда запор поэта одолеет.
И гнев богов тогда над ним довлеет,
И с каждым днем тоска его сильней.
И я хотела бы поведать вам,
Что ждет его в финале облегченье,
Что вот - придет прекрасное мгновенье...
Но я сама не верю тем словам.