Утро, мутное утро.
В окне кисея и дурман.
Быть может это собаки воют под Лондоном?
Это туман.
Мутный серый туман
И мокрое окно,
отчего-то мокрое...
Город пьян
надеждой на что-то новое.
Город пьян.
Туман в его голове,
А утренний сумрак в стеклах
в глазах,
в пятнах сиреневой краски.
Быть может все мы
В его каменном сне
Всего лишь куклы и маски.
Это туман.
Кисель из времени.
Взвесь секунд прошедших эпох.
Над всеми,
что были когда-то первыми
Кривятся в усмешке извивы дорог.
Это туман.
Или - это пепел детских иллюзий,
развеянный ветром?
Жизнь - обман,
Ложь, нужная больному миру.
И вы обставляете квартиру,
Занавесите стекла
и с головой погружаетесь в роман,
Чтоб не было времени подойти к окну
И увидеть туман.
Мутный серый туман...