И лица, лица.
И было, и не было стрелой летящей в небо,
пронзила аскомина, она с тобою спорила.
Из теста слепленный багет, сыграет пятый мне сонет
и потечёт слеза из глаза и к ночи станет полна ваза.
И будут буквы рвать страницы и лица, лица,
смотрящие сквозь призму света, дающие всегда советы.
Рождаясь умирают быстро, всей головой кивают мысли.
Мне будет дан какой-то знак, возможно и свистящий рак.