Все закатом своя
Пусть закатится снова,
Пряну в зарево я,
Но не вяжется слово:
Словно мёд по губам
Август сладко-прощальный
Нежно плавился сам
И меня обнимал, но
Я верить боюсь
Будто праздник окончен,
Что поспелая Русь
Урожаем пророчит
Золотую пору,
Где, тоску запивая,
Я зарплатой беру
Солнца пол каравая.