Лежать и ничего не говорить,
боясь спугнуть блаженную прохладу.
Настоянный на мальвах воздух пить,
витающий по утреннему саду.
И слушать воркованье голубей,
сминая «пластилиновое» тело,
по влажности солёных простыней,
и гладить твой затылок загорелый.
И ждать прикосновения руки
к моим, по-детски худеньким, ключицам.
А солнце, сквозь ажурные круги,
уже крадётся к сомкнутым ресницам.
И гнать долой назойливый рассвет,
и знать, что это счастье в нас надолго.
А птицы, обживая бересклет,
доклёвывают август мятно-волглый...