Стихи, конечно, можно сразу,
Без вдохновенья, по заказу
Как уголь выдать на гора,
Но, это не стихи - мура,
С напрягом выдавлены мозгом,
Как-будто Музу, да, под розги,
Насильно сунул и порол...
Она не выдала пароль,
Снесла с достоинством побои...
Итог - словесные помои,
И звук бамбуково-пустой...
И это говорит о многом,
О даре, что даётся Богом,
Души твоей особый фон,
И если есть сегодня он,
Его почувствуешь ты сразу,
Послушно вытянутся фразы,
Родится в сердце ритм стучащий,
Оно забьётся тише-чаще,
Как нужно будет лишь тебе,
А тема линией в судьбе
Потянет рифмы, как прибоем,
Польётся стих и сам собою
Застынет плавною строфою...
Ты будешь только управлять,
Как капитан на яхте белой,
А Муза подойдёт и смело
Тебя вдруг примется ласкать...
Вот, только так стихи слагать
В плену столь сладостных гармоний,
Когда душа поёт, не стонет,
Свободой вдаль увлечена...
Как будто держишь на ладони,
Новорождённый тёплый стих...
Но краток миг, и, вот, уж стих...
Твой звук опять в рутине тонет...