Белые камни в зелёной тени старой вишни,
Алые вспышки плодов на полуденном солнце.
Сонные яблони ветви склоняют всё ниже.
Из приоткрытых дверей тихо музыка льётся.
Что-то знакомое, нежное, неудержимо родное...
Белые стены белы лишь на солнце. Вглядишься -
Трещины так глубоки, словно горной рекою
Были прорезаны в камне. Огромная вишня
Кажется меньше и меньше теперь с каждым годом.
Алая россыпь плодов - умещается в руку.
Яблоки - пахнут шарлоткой и свежим компотом,
Но только в памяти, здесь же - упав с гулким стуком,
Напоминая пластмассовый мячик из детства,
Пахнут - незрелою мякотью, кожей дублёной,
Листьями, горькой травой... снова маминым тестом,
В жаркой духовке томимым, орехом долблённым,
Тёртой корицей и мёдом... и снова травою.
Неистребимы из сердца те запахи дома.
Звуки и образы кружатся над головою,
Словно хотят унести в мир, где всё так знакомо,
Всё так понятно и просто, светло и любимо.
Только привычка стоять на ногах слишком твёрдо
Не позволяет взлететь. И проносится мимо
Ветер таинственный, мудрый, могучий и гордый,
Словно волшебный орёл, с гор спустившийся к людям.
В сказке пытались поймать - да сдержать не сумели.
Вот и осталось перо - что ж, смахнём и забудем.
Только забыть не под силу. И снова запели
Сладкие звуки за дверью, казалось, открытой.
Только давно, кроме ветра, в неё не входили.
Дом, мягкой тенью, как тёмной вуалью укрытый,
Спит, рассыпаясь на белые росчерки пыли.