Ушел человек под сиреневый дождик,
А был он – мечтатель, а был он – художник,
И теплые капли июльского неба
Сходили к нему, как прозрачная нега.
И чуткие ласточки нервно дрожали,
Незримые ниточки в клювах держали,
Спускали до тихой его колыбели,
При этом небесную музыку пели.
Ушел человек, а как будто вернулся
В те выси, куда ежедневно тянулся.
И кисточки елочек в легкой печали
Понятное только ему рисовали.
А люди, что жили темно и сердито,
Могли, словно в детстве, поплакать открыто.