Бог призвал к себе поэта.
– Ты какого, твою мать!
Где баллады и сонеты,
Чтобы душу развлекать?
Я тебе, блин, ежедневно
Жизнь роскошную дарю.
Будь добёр, и непременно
Строго по календарю
Написать стихов чудесных
Штуки три, а лучше пять,
Чтобы я в тиши небесной
Мог поэзии внимать.
Хмуро глянул глаз поэта,
Презирая трафарет:
Ты прости меня за это,
Стих – не стелька для штиблет.
Тут уместно вдохновенье,
И не лаптем щи хлебать,
Строфы – редкое мгновенье.
Надо всёже понимать.
– Ладно, – молвил тот с усмешкой, –
сын возлюбленный Адам.
Вдохновение? Конечно.
Мне, надеюсь, по зубам.
Чик! – и сердце человека
Вмиг забилось горячо:
Ева (словно ипотека)
Пала грудью на плечо.
Жизнь теперь летит как в сказке,
Ночью – секас, днём – сонет.
Вечер – ласки, танцы-пляски,
Утром – новенький сюжет.
Вот откуда это счастье,
Женский, стало быть, подвох.
Бог – случаются напасти! –
Жутко жаден до стихов.