От себя не уйти, не сбежать, не умчаться попуткой...
Время вовсе не круг, не спираль, кто бы не уповал,
время это стрела, в простоте прямоты своей жуткой,
пролетая, однажды разит на повал.
И не важно тогда где, какие оставлены цели,
и какие привычки и вещи теснились вокруг-
к праху прах, остальное, хоть частью, я верю,
может быть, словно искра, во внуках раскроется вдруг.
Или просто угаснет, а то и, костром полыхая,
свет прольет на дорожный рельеф не простой,
или стуже на зло, душу отогревая,
словно руку с надеждою вытянет над пустотой.