В полемическом задоре,
Спросил поэта как-то раз,
Скажи поэт, твой голос в хоре,
Сродни трём буквам на заборе,
Иль всё же ты народа глас?
Взорвался он, чего пристал?
Ну да, я строил пьедестал,
Но убедился, пуст сосуд,
Никто не утолит им жажду,
Стихи же все, едва мелькнув,
Утонут в омуте бумажном.
Тогда зачем не спать ночами,
Пытаясь что-то сочинять,
Ходить беременным стихами,
Решая, надо ли рожать,
Зачем, обняв перо, рука,
Ложится на бумаги лист,
Он непорочен, первозданно чист!
Да чист, но это лишь пока,
Перо не пробежится быстро,
Рождая строчек мелкий бисер.
08. 2018 г.