Краснущие гроздья рябин,
Ко мне постучались в оконце.
Скорее найти бы кувшин,
Пусть прыгают прямо на донце.
Но что-то они о стекло,
Так бьются, не веруя людям.
Не бойтесь, я вытащу зло,
Другого в кувшине не будет.
А после так нежно, рукой
Я вас разложу на бумагу.
Словами, как будто мукой,
Посыплю заветную влагу.
Придётся вздремнуть под пером,
Поспеть... даже красным по сути.
Ну, что же вы бьётесь крылом,
В моём недоспелом этюде.