Немеет снова левая рука,
Как зрелый сноп, отброшенный в овины.
Там вместо пальцев - мёртвая клюка.
Я не люблю, когда наполовину!
Печатать правой я уже привык,
Да, только вот, где взять мне столько зренья
Средь этой всей бессонницы Москвы,
Отвыкшей от всех наших озарений?
К тебе сейчас наш громогласный внук
Придёт и нас с тобою не услышит,
И не заметит то, как тонок звук,
Когда моя рука всё пишет, пишет...
9 августа 2018