(посвящается тесс)
Нынче ночью теснится в моем уме
всё, что ты пока ещё не.
Ты – слова без бумаги, страницы,
вздыхающие в летних лесах, сады,
где строители бросили мусор,
и где пластик потеет извне.
Всё то, что есть ты, но ты ещё не.
Ты ещё не одна, как свет в зимнем окне,
с чаем, тянущим натощак, и не
отопление, которое не по карману,
ежечасно ждущее новых монет.
Ещё не шуршащий шик дверей ресторана,
не интерьер его, вечно меньше, чем надо.
Не запах свежей газеты, и краски
на подушечках пальцев – славы твоей. Ещё не
время, когда ты полюбишь зимний ранет
и Шанель № 5, и потом – невозможность иметь
одновременно компьютер и стиральный комбайн,
когда твой малыш будет готов появиться на свет,
«я достану», – мой голос в ответ,
а ты хмуришься, хмуришься, глядя на стены, которые не
мои, пока всего этого нет. Дай руку мне –
хрупкую, не запятнанную трудом,
не привыкшую к тазу с бельём,
не способную отличить средство «Фейри» от виски.
Ещё не конечная остановка такси
отчаянного маршрута, не одиночество на вокзалах,
в юбках модного кроя, развевающихся на ходу,
и – ни пенса на таксофон.
Ещё не настал этот момент, когда мне будет нечего дать,
кроме конверта с аккуратно сложенной чепухой,
письмо, столь скучное, что не захочется перечесть.
Ещё не момент твоего поглощения
этой рекой, текущей на запад: реки одежды и снов,
речи с акцентом, не похожим на мой,
обращаясь к чужому мне: дорогой…
(с английского)
ALL THE THINGS YOU ARE NOT YET
by Helen Dunmore
(for tess)
Tonight there's a crowd in my head:
all the things you are not yet.
You are words without paper, pages
sighing in summer forests, gardens
where builders stub out their rubble
and plastic oozes its sweat.
All the things you are, you are not yet.
Not yet the lonely window in midwinter
with the whine of tea on an empty stomach,
not yet the heating you can't afford and must wait for,
tamping a coin in on each hour.
Not the gorgeous shush of restaurant doors
and their interiors, always so much smaller.
Not the smell of the newsprint, the blur
on your fingertips — your fame. Not yet
the love you will have for Winter Pearmains
and Chanel No 5 — and then your being unable
to buy both washing-machine and computer
when your baby's due to be born,
and my voice saying, "I'll get you one"
and you frowning, frowning
at walls and surfaces which are not mine —
all this, not yet. Give me your hand,
that small one without a mark of work on it,
the one that's strange to the washing-up bowl
and doesn't know Fairy Liquid for whiskey.
Not yet the moment of your arrival in taxis
at daring destinations, or your being alone at stations
with the skirts of your fashionable clothes flapping
and no money for the telephone.
Not yet the moment when I can give you nothing
so well-folded it fits in an envelope —
a dull letter you won't reread.
Not yet the moment of your assimilation
in that river flowing westward: rivers of clothes,
of dreams, an accent unlike my own
saying to someone I don't know: darling...