Слова как будто потеряли смысл
Художник сплёл их узами молчания
Огонь зарделся, всполохом играя
И пламя пробует прорваться ввысь.
Темнеет лист под ищущим штрихом
Из очертаний проступают лица
Взлетела в небо красочная птица
И шелестит трава под лопухом.
Предметы оживают понемногу
Несут себя на суд глазам нескромным
Значение их кажется огромным
И в линии один узрел канат, другой дорогу.
Нагромождение предметов и фигур
Исчезла форма, скрылось содержание.
Одни считают это достоянием
Другие - дилетантский сюрр.
Художник видит мир через иную призму
Творит он для себя не для других.
Легко талантливых увидеть и плохих?
Где виден смысл? Где тяга к популизму?
Любой способен к самовыражению
Будь кисть в руке или гусиное перо
Как сможет он подать своё нутро?
Вот смысл дальнейшего к раскрытию движения.
Выводит вензеля усердная рука
Перебирая краски и сюжеты
Хотел сегодня написать не это
Ну что ж, художник спит во мне. Пока…
1985