Не ведая к славе искуса,
Года и века напролёт
Природа - художник искусный
Шедевры свои создаёт.
Тончайшим мазком акварели
Такой нарисует закат,
Что в сердце заплачут свирели,
Когда чуть утихнет набат.
Какие нежнейшие краски,
Волшебный какой колорит!
Душа в созерцании сказки
Неясной тоской заболит.
И, кисти свои отодвинув,
Пойму, как ничтожен мой пыл.
Комочек иссохнувшей глины
В руке превращается в пыль.
Потом во главу вернисажа
Представит вдруг звёздную ночь,
Но только шедевры покажет,
Как снова стирает всё прочь.
И утро уже на картине:
Синь гаснет, густеет туман.
Лишь только на западе синий
С последней звездой сарафан.
Но дерзость её безгранична -
И вот уж горят небеса,
И краской лилово-черничной
Прописаны тонко леса.
Казалось бы, что ещё надо,
Достигнут предел мастерства,
Но в рамке другая отрада -
Краплаком сверкает листва.
А травы в таком разноцветье,
И где там Матисс и Ван Гог!
И есть ли художник на свете,
Чтоб так лицедействовать мог?