Живу в квартире новой со старыми вещами,
Все книгами забито, и места нет совсем,
И пахнет не духами, а золотыми щами,
Которые, возможно, сегодня я не съем.
Забуду за работой о том, что щи в тарелке,
О том, что за окошком не осень, а зима,
В часах моих старинных давно устали стрелки,
Да и, наверно, очень устала я сама.
Но белкою ретивой бегу по жизни кругу,
Никто не остановит, не выключит завод,
Не выдаст мне медали за труд и за заслуги,
И мчусь к конечной точке — вперед, вперед, вперед.