Его слова не напоминают мои.
И не сказать, что он совсем одинок.
Он старается порой для других
и выглядит как древнегреческой Бог.
Его тетрадь словно рукопись суеты.
Его мысли как опыт прожитых лет.
Он один общался с ветром на ты
И, конечно, слышал что-то в ответ.
Он только себя обвинял во всём
И жил не по правилам, а по воле души.
Куда же теперь тот ветер его несёт,
Известно лишь тем, ради кого он жив.