Вот и стали тугие обьятья
мне твои невозможно тесны...
Я куплю белоснежное платье
с нежно пепельной змейкой тесьмы,
и на свет из тюрьмы удирая:
только пыль золотая - в глаза,
в небо вырвусь, терпенье теряя,
а за мной разразится гроза.
Так себя обрядить понарядней
перед свадьбой пытается смерть.
Улететь от тебя безоглядно
попытаюсь, мне нужно суметь,
чтобы в дымке вечерней маячить,
и манить долгожданным огнём...
И узнать ты не сможешь, мой мальчик,
Как мне тошно и тягостно в нём.
Как болит эта кожа, в одёжку
ненавистную, облачена,
и как трудно играть недотрожку,
если с ветрами обручена.
Голубиным, трепещущим стаям
разрешу себя бить по плечам.
Так мы все из любви вырастаем,
наряжаясь в тоску и печаль.
Подол. Воздвиженка.
фото: Павел Олейник