Морзянкой сквозь мозаику ветвей
мерцает свет дворовых фонарей...
Похоже, SOS дрожащею рукой,
шлёт человек у бездны роковой.
Отчаянны изломы тонких рук
деревьев, что склоняясь на ветру,
спешат предупредить – распался круг,
что был заслоном дому твоему.
Черны, зловещи силуэты крыш
небрежно обозначенных – пилой...
Легко представить, как, взрезая тишь,
летишь в портал лилово-грозовой.
13.08.18