Мечтать, наверно, это то, к чему способен каждый встречный,
И спектр мыслей в этот миг по меньшей мере бесконечный,
Мечтать, услада для ушей, в мечтах ты можешь все и боле,
Но как же быть, когда с мечтой ты оказался-таки в доле?
Как быть, когда ты день за днем мечтал о личном пышном рае,
Его черты рисуя всё, глаза блаженно закрывая?
И вот теперь, теперь стоишь ты у желанного под дверью,
У того самого, к чему стремился ты с безумным рвеньем.
Казалось, ручка и звонок, один лишь шаг до пьедестала,
Но почему же в этот час мечта как будто бы отстала?
И почему тебе уже все это просто безразлично?
Не потому ли, что мечтать для тебя стало так привычно?
Не потому ли, что успех и не был целью грёз и плача?
Столкнувшись с тем, чего желал, то ничего уже не значит.
Мечтать, наверно, это то, к чему способен каждый встречный,
Но лишь сама мечта и есть тот пункт желанный и конечный.