Вот хоть стой, хоть падай -
Большего и не надо,
А если дождь поливает с градом,
То это к лету.
Чужое творчество подбивает и на свое,
Но не родное, а мимолетное,
Расписное и расписанное
На хрупкой душе поэта.
А так, по-честному, исписалась
Давно, на стыке детско-юношеских веков,
Но охота осталась -
Тлеет как уголёк и тянется к свету.
Рваных рифм и таких же строк
Вдосталь, да всё не там
И не те -
Много их рождается в суете
И обычно к рассвету.