Был вечер холоден и пуст.
Луна дымилась в черном небе.
В душе звучал старинный блюз,
Гитара выла, как в Эребе!
И чередуя всхлип и плач,
Под форте рваные аккорды,
Вой одинокого койота
Играл коричневый скрипач!
Сходил обветренный моряк
На пирс в порту Нью-Орлеана…
И зрели хлопок и табак
Под жарким солнцем Алабамы,
Где спиричуэл цепью длинной
Звенел напев о свете том!
И черный блюз на черных спинах
Играл надсмотрщик кнутом!
Был вечер холоден и пуст.
Луну повило снежной пылью.
В душе рождались — то ли блюз,
То ль песни каторжной России!
Осенний плач стерни пустой.
Полей заснеженных молитвы…
В холодной церкви Бог забытый.
Лучины треск в избе курной…
С виргинских хлопковых полей
Вошла в мой дом другая муза…
И бедной Родины моей
Напевы, стали черным блюзом!
Что ж, слава Богу, не Прокруст,
Чему гармония порукой…
Дай Бог успеть понять друг друга,
Пока в душе играет блюз!
4 февраля 2003