Налетели осенние ветры.
Набежали косматые тучи.
Потянулись на юг вереницы
Перелётных растерянных птиц.
Под широким крылом - километры
Как мгновенья: маршрут не изучен,
Но знаком и с рождения снится.
И понятие стёрлось границ.
Серебристые листья над кручей,
Золотые - над сумрачным лугом,
Медно-красные - над тротуаром,
Ярко-жёлтые - между домов.
И туман, бледный, сонный, колючий,
Бродит целые сутки по кругу -
То укутает рощу муаром,
То над речкою снимет покров.
И весь мир станет тонким, прозрачным.
Истончённым, как стебель травинки.
Утончённым, как светская дама
На большом королевском балу.
Над деревней - свет окон чердачных,
Дым из труб, скрип усталой калитки,
И высокая маковка храма,
Возносящая небу хвалу.
Это всё, словно книжная повесть -
Так знакомо, понятно, уютно.
Только будто случилось не с нами.
Или только случится. Пока -
Просто чувствуй прохладную морось,
Продираясь сквозь серое утро,
И любуйся листвой под ногами
И как быстро струится река.
А над лесом зарделась зарница.
Как свеча за стеклом запотевшим.
Как под снегом ожившая роза.
Как огонь на большом маяке.
И светлеют проспекты и лица.
Город манит теплом и надеждой.
Вереницы машин - будто лозы.
И сквозь них ты спешишь налегке
В осень.
п.с. (скорее для себя)
сие - очередной стих из разряда "времяубивалочек"
то есть, он отличается от "расписок", которые появляются на свет, когда я хочу что-то написать и нужно самостоятельно войти в поток - поиграть словами и рифмами, вспомнить, как это вообще бывает. и на пути к звёздам остаются лежать мёртвым грузом куча притянутых, рваных, кривых и в целом глючных недостихов, которые даже черновиками нельзя назвать. потому что от них мне нечего взять. хотя многим именно они и нравятся. а ещё есть стишалости, рифмоглюки и черновишки. но у всего вышеперечисленного, хоть они отличаются друг от друга, есть общая - если не цель, то причина существования. а именно - я хотел писать стихи. пусть даже один стих из этой чёртовой дюжины я посчитаю чуть более адекватным и сохраню, а от остального отмахнусь и забуду, но я ХОТЕЛ получить в конце своей деятельности хотя бы этот один стих.
а у времяубивалочек - цель совсем другая.
вообще, время на это я убиваю немного, но, поскольку делаю это на работе, то, фактически, превращаюсь в классического персонажа из всех шуток и анекдотов, кто нихрена не делает, а только занимается ерундой и прокручивает день, чтобы скорее закончилась смена. хоть для меня такое времяубивательное занятие - не блажь, а резкая необходимость: чтобы в голове ничего не переклинило и чтобы мозги не перекипели, мне нужно отвлечься от всего и немного порифмовать. обычно - просто мысленно, вслух или царапая какую-то дичь на бумаге - поэтому, следов моей подпольной деятельности почти не остаётся. Мысли забываются, звук голоса смолкает, а бумага летит в ведро. но иногда - как сейчас, - такие стихи всё-таки переживают второе рождение.
они всё равно не слишком хороши и править их уже нет смысла. но, перечитывая, в них можно ощутит слабый отголосок особого настроения. именно поэтому этот стих был мною здесь напечатан.
к счастью, таких стихов я пишу не много - чаще всего, удаётся обойтись глупым разговором ни о чём со случайным человеком или почитать книжку - Фрейда, Кастанеду, Павича, Майринка или Мисиму. выбежать на улицу под дождь. поорать в открытую дыру люка. но иногда, всё-таки, даже это не может помочь.
и тогда я рифмую.