Постоянно уходишь, кричишь, плачешь...
Что с тобой, моя маленькая, скажи?
Неужели поняла, что ничего не значишь,
Как и все грани твоей души?
Хорошо рисуешь, танцуешь, пишешь стихи?
Что ж, второе, возможно, поможет вертеться.
Когда будешь стоять на трассе, пиши,
Подкину пару сотен за час с твоим тельцем.
Ну чего ты плачешь? Что теперь не так?
Ааа, не хочешь верить, что всё так печально?
Это сейчас для тебя трагедия - один синяк,
А после будешь от боли кричать отчаянно.
Будешь курить, просить ещё затяжку,
Предлагать за баксы своё шикарное тельце,
Будешь расстёгивать на штанах пряжку,
Соблазняя чтоб, до белья раздеться.
Будешь скулить как шавка по заказу клиента,
Положившего тебе в лифчик сотню зелёных.
И ему лишь важно, чтобы не пропало ни цента,
Так что отработаешь, словно за миллионы.
Иди, танцуй, крутись у шеста,
Ползи на коленях, в кабаре пляши.
Я же говорил, современность проста:
Всем важны изгибы тела, а не грани твоей души