Сегодня у меня
Не лучший в жизни день;
Опять болит спина
И в голове мигрень,
Но я болям назло
И вопреки стихий
Беру своё стило,
Сажусь писать стихи.
И всё уходит прочь:
Заботы, боль, печаль,
И дума, ночи дочь,
Меня уводит вдаль.
И голоса друзей
Всплывают из ночи,
И кто-то посмелей
Орёт: "Ты жив, мальчиш?"
А я ему ты что,
Не видишь - спят вокруг?
Давай-ка грамм по сто
Мы лучше выпьем друг!"
И голос из-за стен:
"Я выпить бы не прочь,
Да я всего лишь тень,
Из мест, где правит ночь.
У нас собрался там
Почти весь коллектив,
И часто по ночам
Мы будим тех, кто жив...
Ты отвори окно
И стол для нас накрой,
И приготовь вино
И баночку с икрой!"
Мне голос был знаком,
Как эхо с гор, он шёл!
От изумленьа лбом
Я стукнулся об стол...
. . . . . . . . . . . . . . . .
Так был нарушен сон,
Подаренный судьбой,
И мне напомнил он,
Что я ещё живой!!!