Лето спустило три шкуры
И сотню потов согнало,
В тело впивалась тоска
Комариного зуда.
Шлепали их без конца,
Удивлялись,- откуда?
Что эти полчища злые
На наши зады созвало?
Было и раньше, конечно,-
Не первое лето у нас.
Радости не приносили
Они нам и раньше,
И никогда не спросили,
Ты спишь или пашешь...
Выдал бы кто-нибудь анти-
И смерть-комариный указ!
Слишком уж много,- впридачу
К излишествам дикой жары,
Есть, к сожаленью, на свете
И слепни, и мухи...
А вот теперь еще эти,
Сбесившись от скуки...
Но вспоминаться-то будут,
Конечно же, не комары!