Людей легко сравнить друг с другом:
Похожий рост, глаза и шрам,
Но вещи и явленья будут
Рождать особый в этом шарм.
Один походит на картину,
Такую старую, в пыли,
Висящую в забытом доме,
Пустом и мертвом изнутри.
Другой точь-в-точь как белый парус,
Податлив, верен и красив,
Но ветер, с волнами играясь,
Вдруг унесет корабль на риф.
Бывает люди схожи с флейтой,
Прекрасны внешне, и на слух
Их разговоров нет прелестней.
Жаль, пустоту внутри не скроет звук.
И лишь она, как самый лучший алкоголь –
В ней нет изъянов, вылезших наружу.
Один единственный есть безобидный и простой –
Она немного голову всем вскружит.
Со временем все только краше.
И хочешь дольше насладиться ей.
Эти моменты будто только ваши,
Не хочешь ты делить ее ни с кем.
Возможно, тут сравненье неуместно.
И приближать прекрасное с вином
Так низко, неприлично и нечестно…
Но сложное всегда ведь кроется в простом.
Я мог сравнить ее с июльским ливнем,
Столь неожиданным, и столь желанным в день,
Такой сухой, тяжелый, ненасытный,
Когда от духоты нам не поможет тень.
Намного поэтичней взять романы
И провести мне с ними параллель.
В них столько чувств, эмоций, столько драмы.
Наверно даже меньше, чем сокрыто в ней.
Не хочется как все по алгоритму:
Сначала восхищаться цветом глаз,
Потом ускоренному сердца ритму,
Когда ты смотришь на нее как в первый раз.
Все необычное всегда ценнее сердцу,
Чем отштампованные старые слова,
Так складно сложенные в эти песни,
Что перепеты от начала до конца.
Пускай я буду новым виденьем живого,
Так глубоко зарытого порой.
Не страшно, что придется мне по новой
Здесь становиться для тебя самим собой.