***
Впивается линия в тело,
Она же и строит его,
Она сокровенно запела
Мелодию первых богов.
И ты уже в плоскости мифа,
И взглядом целуешь модель,
И фавна певучая рифма
Ложится штрихом на постель.
В ней запахи плоти и крови,
Любви созерцательной плен.
Задремлют мохнатые брови
На пышных вершинах колен.
Границы живительной тайны,
Что линия та обвела,
Касаясь округлого стана,
Забыли отныне слова.
Кентавра лохматая шея,
Стихия зрачков и рогов,
А Муза опять хорошеет,
Не помня друзей и врагов.
Рождаясь как суть - лаконично,
Она безупречна во всём...
Да, линия - это первично
Где маятник невесом.
И если на шею кентавра
Накину тугое лассо –
Не бейте ни в бровь, ни в литавры –
Вините во всём Пикассо.
30.04.13