* * *
Я не слышу в тебе
прежний голос горящий под тиглем —
сквозь зазоры в тепле,
сквозь орга;ны градирен...
В пустоте спальных сот,
я пустые плоды пожинаю,
под летящий песок,
подставляя ладонь машинально.
Ты сложила как зонт
эту речь, эту быль, это небо...
Дождь польётся косой,
теребя падежи интернета
как сухой чернозём...
Ноги солнца повсюду как цапли,
пусть на мой Аквилон
ты ответишь катреном в Вацапе.
Город — медлен как мул.
Поезда — непрестанны и ветхи
где курьяновский гул,
где провал Алексеевской ветки.
Что до чуждых богов?
Нам уже ничего не осталось.
В лабиринте из слов
вдруг осалить друг друга, осалясь.