Город спит. Далеко до рассвета.
Шаг печатает римский солдат.
Беспокойно глядит с парапета
В ночь кромешную Понтий Пилат.
Муки совести – нет их больнее.
Городские огни не горят.
На потеху твоим иудеям
Иисус будет завтра распят.
Наделён ты огромною властью,
Но пред пошлой толпой отступил,
Что слепою охвачена страстью,
И безумно кричала: “Распни!”
Только что для тебя суд небесный?
Голос совести не заглушить,
Когда выбор ты сделал бесчестный,
Предпочтя тихо руки умыть.