Так много составителей стихов, в миру непризнанных поэтов,
Душа пытается из слов нарисовать автопортреты...
И всё это наброски и рисунки, картины – пишутся пером,
У фотографии свои секреты, коль в зеркале себя не узнаём.
Так мало пишется картин – портретных изваяний слова,
Поэт питается одним – на первое и на второе,
На третье, и... в конце пути вкушая вдохновенье снова, слово,
Оно становится святым, последним, на устах ещё, живого.
Так в равновесии зависимых причин,
снимаются вопросы: Много или Мало?
И кто-то, путается в выборе картин
двояко обнажённого "кристалла".
Ню – тела, ню – души в лета младые и на пике вдохновения,
Портреты авторства души и лучшего на миг стихотворения.
Исписанный кораблик из листов
И списанный кораблик с парусами
Оставят свои гавани портов
И уплывут за облаками.
Там в синеве размоченных страниц
Исчезнет парусник надежды
И вспышки алые зарниц
Оставят всё, как было прежде.
-...тается, скитается-