•
Дождь по листве, как шум аплодисментов...
•
Средневековый Таллин спит — булыжник обретает голос.
Эхо, продлив твой шаг на миг, смолкает, будто накололось...
А утром забредёт сюда босая таллинка с мольбертом,
где нынче, завтра и всегда враждуя с белизной листа,
крыш проступают силуэты...
•
Чёрным по белому цепочка лыжников
точь-в-точь как клинопись на бересте!..
•
С мольбой твоё одиночество
сигналит: не приближайся,
иначе... Угроза скомкана и боль искривляет рот,
пока исчезаешь в темени со скоростью дилижанса,
которого, как мне кажется, никто и нигде не ждёт.
Спокойней на расстоянии?
О, милая сумасбродка,
мы, видимо, лишь столкнулись — менада и аксакал,
прижавшиеся друг к другу тесней, чем два борта лодки:
меж нами июльский ливень и каплей не проникал...
•
Огонь камина останавливает Время...