Как много про тебя писали, Русь,
Искали бед твоих и горестей причину,
Ко всем поэмам, чтоб ещё усилить грусть,
Художник Репин написал свою картину.
На той картине шайка грязных вахлаков,
Наверное, пройдя без денег все мученья,
Лишь с тихим стоном и без лишних слов,
Тянула баржу скопом супротив теченья.
Не властно время над святой Россией,
Да, ей века, как будто нам часы,
Впряжён народ в хомут и лямки там былые,
И след знакомый, от песчаной полосы.
Категорично утверждать я не берусь,
Что понял смысл той Репина картины,
Считаю, что народ с мели снимает Русь,
Страну спасает в трудную годину.
Чем дольше я стоял, смотрел на полотно,
И думал: «Где ж и в чём мы преуспели?
Ведь века полтора уже с тех пор прошло,
А мы всё так же Русь снимаем с мели.
Неужто лямки – это общий наш удел,
Вернуть бы Репина, в Ширяево, сквозь годы,
Чтобы счастливым за мольбертом он сидел
И рисовал себе на Волге пароходы.