По снегу, как будто
по белому шёлку,
был веткой написан
чудесный узор,
глядел я в окошко,
подсматривал в щёлку.
а там рисовал
Дед-Мороз – фантазёр,
он там колдовал
среди снежных озёр!
Но ветер коварный
взял чёрную щётку
и этот узор
своей щёткою стёр,
и грусть вдруг подкралась
ко мне, словно кошка,
нет смысла в окошко
смотреть с этих пор,
мне грустно немножко,
зачем вести спор?